ataraxia

Quizá sean los esfuerzos y la convicción del pez que trata de ir a contracorriente.
Quizá sea el rumor del agua, nutriendo todo a su paso.
Quizá sea la risa de los árboles al ser acariciados por el viento.
Quizá sea la curiosidad incontenible de la hoja que tras empezar a mudar la piel decide ir a explorar mundo.
Quizá sea el bostezo del sol y el fervor de la joven luna ansiosa por alzarse y mostrar su inmensa sonrisa.
Quizá sea la disciplina y resistencia de la trabajadora hormiga obrera que, incansable, recorre tu pierna izquierda.
Quizá sea esa traviesa e inconformista nube que decide no definirse y metamorfosear segundo tras segundo.
Quizá sean los millones de relatos que esa flor solitaria ha ido tejiendo a lo largo de los años.
Quizá sea la grandeza de la naturaleza, esa inmensidad que puede ser captada en cada detalle. O, quizá, el mar de colores y matices a los que ésta proporciona un digno cobijo.
No sé exactamente qué.
Pero sea lo que sea, lo logra.  Que el compartimento principal del enorme conjunto de vacíos se llene con toda la esencia de la que me veo rodeada. Se inunde, se colme. Que el dolor que produce el filo al desgarrar la piel y dejar a todas las tormentas ver la luz sea más llevadero. Que el aire llegue a la más pequeña y olvidada célula y permita que vuele, que los ojos se acostumbren a la oscuridad y la hagan placentera. Que los gritos pasen a un segundo plano. Que se desgasten las rocas que amoratan mi estómago por dentro, que las yemas de mis dedos rocen por un instante la ataraxia.

(No concluido, en proceso)